L'enfant chantait; la mère au lit, exténuée,
Agonisait,
beau front dans l'ombre se penchant ;
La mort au-dessus d'elle errait dans la
nuée ;
Et j'écoutais ce râle, et j'entendais ce chant.
L'enfant avait
cinq ans, et près de la fenêtre
Ses rires et ses jeux faisaient un charmant
bruit ;
Et la mère, à côté de ce pauvre doux être
Qui chantait tout le
jour, toussait toute la nuit.
La mère alla dormir sous les dalles du
cloître ;
Et le petit enfant se remit à chanter...
La douleur est un
fruit ; Dieu ne le fait pas croître
Sur la branche trop faible encor pour le
porter.
